|
|
|
sexta-feira, 5 de outubro de 2007
...
Já esperava uma viagem no tempo, mas não aquela. Sabia que ao começar a encher os caixotes de cartão, como quem alinha as espirais da casa do caracol, iria tropeçar no tempo. E iria fazer pausas. Não tinha era noção do tipo de momentos e memórias que me iriam assaltar. Restos de histórias, pedaços de pessoas. Objectos, coisas que acordam passados. Há as cartas. Há as que vão para o lixo sem reler, há as que irei sempre guardar, as tuas, só as tuas. Basta-me reconhecer a tua letra para te rever as mãos, mãos no papel, mãos em mim, mãos por mim, mãos incansáveis, mãos feitas de macio e suave. Depois descobri um soutien debaixo das almofadas do sofá. Como terá lá ido parar...? Pelo tamanho e pela cor, deve ser... teu. Já me lembro, de nós num nó, criando espaço onde não o há, da tua perna direita levantada e pousada nas costas do sofá. Depois, ao esvaziar o roupeiro, esta t-shirt não é minha. Era tua, nunca fomos a tempo de ta devolver, fomos sempre intensos no bom e no mau. Às vezes ainda ouço a voz rouca com que me pedias no fim, ofegantes e transpirados, para ficarmos um até o calor dentro de ti esmorecer.
# Jorge Moniz |
|
|
|
